entre uma sombra e outra do sol escaldante da vida lá fora, encontrei pernas dispostas a um passo maior e lábios úmidos de uma galáxia que nunca acabava de incitar o meu enleio. retorno ao vagão das minhas utopias e etiqueto carga por carga com o título: adimplência é uma arte, promessas não são sonhos, e felicidade mora em outra feliz cidade.
um brinde aos teus olhos orvalhados, menino Bravo! e avante...
Pelas minhas contas, o ano durou bem mais que três centenas e meia de dias, durou a eternidade de uma dor de cabeça crônica, de um esquecer de si admirando uma paisagem desinteressante pelo quadrante da janela do coletivo, de uma viagem entre o veio de páginas do início de um livro coalhado de teorias sobre a linguagem, de passos descoordenados na fila do tristonho serviço de servir refeições no bandejão, de uma reflexão sobre o que fazer quando nada mais há o que fazer antes de um teste, de uma dúvida entre garimpar o conteúdo pornográfico da grande rede ou consultar a etimologia de algum lugar-comum, de uma saudade de um bom sexo praticado em recompensa ao ócio de um coração apagadinho, de uma ira tola despertada pela igualmente tola soberba de um cigarro que degrada, de um deleite advindo da prosperidade de uma amizade acidental, de um passeio pelo elevador com o perigo iminente da invasão de uma mente (por que calam? e o que calam?); enfim, o ano durou a eternidade de uma vontade de fugir da eternidade.
De um ano aerado de hiatos e esperas, filtrei que quanto mais pratico o que nasceu e se desenvolve comigo, mais sossego carrego em minhas pretensões. Foi um ano em que mastiguei por demais alguns comportamentos e, por fim, restou a ressaca. Para quem não tem um fígado saudável, qualquer porção de amargo é suplemento para continuar embebido no objetivo de dissolver a realidade.
Esquecendo-se um pouco a racionalidade, abusa-se de palavras pouco frutíferas e muito mais ilustrativas e supérfluas. Bom, fica esse como sendo o saldo.
- Pra quê? Pra que, Tufão, surpreender minhas vestes bem engomadas, de cores rupestres e embotadas de ânsia?
- Pra que, se o bicho nem era desta natureza e sim prole de amores interrompidos e áridos?
- Pra que, se o oceano de folhas secas e seixos soçobravam em ondas regulares, nanometricamente senoidais, encharcado de mal-me-queres?
Foi engano teu, Açoite, imaginar que me faria vacilante, que me forjaria em cal tenaz e involutiva, minando assim o meu caráter de encadeamento com outras criaturas. Já tu me sopravas cascalhos moídos em meus olhos lacrimosos; e era tudo turvo, em tudo uma carga de sombra, nada reluzia, pronto a me esculpir artificialmente inóspito e infértil. Inda mais surpreendente foi a anunciação de uma Figura, cuja silhueta se confundia com a de um portal entre o alumbramento e a indecisão. Não era um heroi, nem criatura fantástica, ou ainda espectro luminoso. Era físico, natural, orgânico; era humano. Em nada denunciava cultivar em si um bicho faminto similar ao meu. Mais parecia solver todo tipo de cólera bestial; por certo, aniquilou o Egoísmo gatuno em sua fuga...
Os filmes de ficção tentam divertir os mais céticos com cenas em que duas personagens sempre discordam quanto à existência de seres ou atividades extraterrenas. É bem verdade que no filme alguém sempre acaba se dando mal por duvidar dos alertas, notadamente por serem absurdos demais, e os videntes, loucos. Mas o que seria o absurdo? E mais, o que seria a loucura? O que mais enlouquece, o que se vê ou que não se vê?
O que aconteceu com uma garota de Missouri (EUA) me faz acreditar que o que não se vê é bem mais perigoso que o tangível. Megan Meier contactou um perfil virtual, através de um site que funciona como uma rede social virtual, e desenvolveu uma amizade por este perfil chamado Josh. Este, durante mais de um mês, alimentou a amizade de Megan. Tempo suficiente para fazê-la acreditar que uma palavra amarga poderia estragar tudo, e foi o que ele fez, acabando com a amizade. Ao ser chamada de "cruel" por Josh, a garota de apenas 13 anos enforcou-se. O acordo não era a corda, aquele era virtual, esta não.
Dando o devido desconto pelo fato de que Megan sofria de DDA e depressão, é possível trazer à tona a análise de que há coisas que só tem explicação e confirmação nos próprios mistérios cerebrais. Se somos capazes de amar ou odiar quem nos dirije a palavra, não importando se o que nos separa são centímetros ou quilômetros, não é estranho que todos os sentimentos sejam forjados no calor (ou no frio) dos ventos e das palavras. A cortina que atrapalha a visão que temos uns dos outros é a mesma que se abre para que consigamos alcançar nossas mais egocêntricas aspirações. O referencial para o que chamamos de real ou ilusório é mera jogatina do social.
Lembremos os casos de adoção, de adoração e até os de adultério. Nos primeiros, os elos estão presos pela esperança de que o outro é parte desprendida e perdida do que escolhe: há um pedaço de mim no que a mim naturalmente não pertence. Na adoração, a visão do resto é restrita a um foco: eu preciso acreditar no que acredito porque este é o que melhor me define e me preenche. Já no adultério, é luta vencida tentar explicar ao corpo que ele é o dominado, não o dominador: devo "ser" com alguém, mas não sei nem quem sou nem como serei, e me perco.
Não há loucura maior do que acreditar que a loucura é produto do que está fora. A loucura é fruto da ilusão. A ilusão está no que imagino ver, ouvir, cheirar, gostar, sentir, imaginar. Se meu corpo é o que me identifica, e o que me identifica é repleto de absurdos, o limite entre a expressão e a impressão é também o meu limite. E só eu sei dele. Quem sente pode mentir para o que está fora, mas nunca para si mesmo.
*originalmente publicado em 01/12/07
Um textículo para pessoas não-ordinárias que sabem ler, e para as ordinárias que sabem procurar bichos em goiabas. E antes que estas (pessoas, não goiabas) comecem a fazê-lo, precavenho-me dizendo que o poema é pequeno e ordinário mesmo, de modo a não permitir aos censores auto-intitularem-se originais; já vou-lhes pondo as palavras na boca, ao invés de tirá-las.
eu invejo a mulher de boa vida
que derrama sua beleza grosseira e humildemente montada para homens grosseiros e humildemente sinceros consigo mesmos
e invejo igualmente os homens, que se iludem que são retos e se dobram para o que lhe é natural
todos participando do teatro sexual
eu invejo a mulher de salto
que equilibra o mundo nos calcanhares e verte um rio de tristezas, às escondidas
sem saber que mundo é esse, o que dele esperar, nem se as pernas vão agüentar
todas orando para um deus encontrar
eu invejo o homem de terno
que se pendura na modernidade de suas técnicas, e esquece das vigas dos edifícios
e invejo igualmente o seu patrão, a quem, antes disso, não faltavam ofícios
todos bailando no ciclo do quem-é-que-manda
eu invejo o menino no semáforo
que cospe desejos e mastiga o pão que o relógio (Rolex) amassou
e que não teria sido roubado, se fosse de Marcel Marceau
todos bailarinos de máscaras desmascaradamente tristes
eu invejo o crente mais fiel
que, não bastasse o pleonasmo de ser crente e fiel, vive do céu
e não se cansa de traduzir a bíblia para línguas menos más
todos enfileirados desejosos de uma cortesia
eu invejo os escritores de estórias globais
que desprezam as multicores e defendem disputas infernais
porque sabem usar a inteligência para a desgraça da mesma
todos unidos em prol de causas perdidas e vencidas
E não acabo de dizer que invejo todas as criaturas ordinárias, pelo conforto de seus lugares, pela folga de dizer que nada sabem acerca de tudo mais que não lhes diz respeito, e seguem em frente, nunca extraordinariamente. Mas eu não caibo nesse molde, e não sei me confortar com tanta facilidade; o que me é extremamente doloroso, porque sou um homem fraco e deficiente. E tenho medo, principalmente do medo que as pessoas têm.
Talvez até queiram se perguntar onde está, que não se vê!, o poema. Bom, o poema, eu bem disse no começo, é pequeno e ordinário, logo, passa facilmente despercebido; mas as palavras ficam e, com elas, as rimas que não são ricas nem pobres, mas emergentes; ora aqui ora acolá.
